Бабушка В. Последнее

Совет.
 
Первоисточник:
"Инстинкт" (Эми Ру) http://stihi.ru/2007/12/18/1725
Не любила, не болела
Презирала ведь порой
Без стыда в глаза глядела
Знала, с потрохами мой!

Вот бери его как глину
И лепи...лепи...лепи...
Хочешь зайку, хочешь тигра
Или пса, что у ноги

И все будет как обычно
Просто секс, а сердце спит
Хладнокровно и цинично
правит чувствами инстинкт

Далее собственно мой совет:

Ты б слепила из болвана,
Пусть чурбан и истукан,
Заводилу-хулигана,
Волоцугу дальних стран,

Развесёлого гуляку,
Всем чертям в аду на зло,
И шалного забияку,
Чтоб скотам не повезло.

Запустила б в душу света
Против козней и хулы,
С корнем вырвала поэта
И бредовые миры,

Нарождающие хляби
Неприкаянной тоски.
Что ещё по сердцу бабе
До последней той доски?

Причесала, приодела,
Отучила быть свиньёй,
Нарожала между делом,
Чтоб нормальной жить семёй.

Приголубила б дурашку,
Коль не ладится, болит.
И сама не замарашка.
И вполне товарный вид.

"Дело мастера боится"
И, глядишь, лет через пять,
Будет уж в кого влюбиться,
Чтобы выть, волосья рвать...

;)))


Когда Дали погасит свет...
 
Когда Дали погасит свет, а звук
Меж вьюжной круговертью растворится,
В венце переплетающихся рук,
Как свечи, запрокинутые лица.

Природа обезумела, но здесь,
В объятиях пронзительного чувства,
Рождается мелодия бог весть
Какого самострельного искусства.

И кажется, из звёздной глубины,
Не справившись с нелепостями мира,
Глядит на нас, как гость, со стороны
И пьянствует разбуженная лира.


Новогодние приключения Снегурочки.
 
Замело леса и пашни.
Разровняло миру лик.
А метель разводит шашни,
Будто сбрендивший мужик:
Щиплет щёки, треплет юбку,
Норовит столкнуть с тропы.
Ты б её унял голубку.
Ишь, помчалась выть в кусты!
Тут ведь дел… Что кажешь спину?
Вон, подарков целый воз.
Это ж надо! Пьян в дымину
«Добрый Дедушка Мороз».
Прихватило обормота.
Дети хрипнут в гости звать.
Что за нудная забота
Дурака увещевать.
Еле в сени затащила!
От тепла «поплыл» старик:
На лице восторг дебила,
В бороде гортанный крик.
Запихав тоску … подальше,
Их «сиятельство» - под ель,
Без прелюдии и фальши,
Вывожу такую трель:
Мол, не сбрендивший дедуля -
Заколдован весь, как есть.
Хоровод вокруг веду я,
Сберегая деда честь.
Пляски, игры, всяко разно
И с подарками мешок,
Дед сопит благообразно, -
У народа схлынул шок.
Разошлось веселье знатно:
В зале гомон, песни, крик.
Бьют столичные куранты.
Праздник вышел блеск да шик.
Аккурат под утро дюжий,
Лыко кто ещё вязал,
Поползли навстречу стуже.
Кто слабее, крепко спал.
Дед как раз «расколдовался»,
«Хряпнул», «хрумкнул» огурец,
Зашуршал, засобирался -
Значит «подвигу» конец.
Вышли в мир искристой неги.
Вьюга - в ноги и скулит.
А вокруг бескрайни снеги!
А дорога вдаль бежит!
Скрип саней. Стучат копыта.
Бубенцы тревожат лес.
Всё что было – позабыто
И бездонна синь небес.


Триптих. Осеннее. Печальное.

Тропка взад-вперёд плутает,
Оставляя фонари
Там, где город в дымке тает.
Темень, сколько ни смотри.

Что-то чавкает. Природа
Обретает запах, звук.
От земли до небосвода
Лес толпою цепких рук.

Мочит изморось затылок.
Холод бродит по спине.
И всего то с двух бутылок
Я практически на дне.

Шапка в урне, мысли – тоже.
За душой один пятак.
И на что это похоже?
И за что такой бардак?

Мирно чавкает тропинка.
Или это сапоги?
Ускакала половинка…
И не видно, блин, ни зги.

Что-то тяжко мне. Пожаром
Полыхает боль в груди.
Значит день прошёл не даром,
Если жопа впереди.

Отдохнуть бы от дороги.
Может тут? Или вот тут?
Но безжалостные ноги
Всё куда-то волокут.


Триптих. Осеннее. Почти оптимистическое.

Пора бессмысленных дождей.
Знобит и хочется кусаться.
Но самый лучший из людей
Мне не даёт покорно сдаться.

И я плыву по тусклой мгле,
Как будто солнце там, за крышей,
Как будто дурик «на игле»
За новой дозой в люди вышел.

И, раздирая пустоту
Неотвратимой скуки быта,
Пытаюсь выволочь Мечту
Сквозь дверь, что вовсе не закрыта,

Туда, где мокрой красотой
Смывает летний чад природа,
И где душа, пока живой,
Определяет время года.


Триптих. Осеннее. Лирическое.

Осенило листопадом, раззадорило морозом
И в сознании тверёзом колобродит пьяный слог.
Мне зелёных глаз отрада, предусмотрена прогнозом,
Умиляется берёзам сельской правды сивый бог.

У него глаза, как ножик, у него слова степенны.
Тоже тащится со смены – вразумлял честной народ.
Ветер щиплется до дрожи. Жизнь запряталась за стены.
И мечты не сокровенны, а совсем наоборот.

Забегу в родные сени. Повстречает зверь любимый,
Сунет нос - неотвратимый неизбежный ритуал.
В дымке ласковой осенней хвост и лапы. Нелюдимый.
Мне такой необходимый попрошайка и нахал.

Трётся, спину гнёт дугою. Тает грусть осенней хмари.
Вася видно что-то жарит – ругань, лязг и сизый чад.
Я вчера была другою, хуже жалкой вшивой твари,
Что ещё житуха впарит лет так эдак в пятьдесят.

У любви глаза, как плошки, от неё разит угаром,
Сам, как печка, пышет жаром и улыбка до ушей.
Нарубаемся картошки, посидим за самоваром.
А тоска припёрлась даром. Мы её, каргу, в зашей.


Мне болит. Тебе болит.

Мне болит. Тебе болит.
Мы с тобой больны собою
И безрадостной судьбою,
Что волосья шевелит.

Я терплю и терпишь ты
Эту боль, сколь силы хватит,
Но порою так накатит,
До безбожной черноты.

Милый мой, хороший, пусть
Слово вовсе не таблетка,
Но зато распалась клетка,
Умножающая грусть.

Нам сгодится всякий слог.
Распахнула лапы нежность.
Слов щадящую небрежность
В наших душах греет Бог.

И целебное тепло
Растопило лёд сомнений.
Я – бездарна, ты не гений,
А поддатое трепло.

Ну, и что?! Зато слова
Вместо боли жалят нервы.
Мы охайники и стервы!
Обессилела молва

И, в предчувствии беды,
Обкричавшись, ноет тихо.
Нам по нраву в шкуре лиха.
Не до всякой ерунды.

Мы врачуем свой удел,
Чем больнее, тем увечней!
Бедный мой, случайный встречный!
Что ж ты нас не разглядел?!


       ***
Уселась муза на поэта -
Ни "тпру" ни "ну"?! Стоит стервец!
Прирос к платформе табурета
И саботирует процесс.

И сколько ни трясла, ни била,
Ни волокла за удила,
Но лени сладостная сила,
Его в обидку не дала.
)))

Рецензия на "Секреты вдохновения..." (Соня Радуга)
http://www.stihi.ru/2007/01/25-469


       ***
Разожгу живой огонь
разгоню тоску и стужу.
Ты, печаль, меня не тронь,
а иди себе наружу,

серым волком за окном
песню спой луне и воле.
Я же таю за столом,
будто эхо в чистом поле,

не во сне, не наяву
вкруг гостей своих сажаю
тех, среди кого живу
и кого воображаю.

Мы раздвинем ширмы стен,
разберём слова и роли.
Будет пир из перемен:
страсти, таинства и боли.

Пламя – нежное тепло.
Пламя – пепел и кручина.
В дебри душу занесло,
где не баба, не мужчина,

где лохматый старый бес
помогает дуре-квочке
сохранить твой интерес
до вот этой самой строчки.


Если баба имеет мужчину...

 Если баба имеет мужчину,
Он не волен вопить оглашенным
И не мудрствует. Тихо балдеет.

Если зло поимеет мужчину,
Он рычит, он напился свиньёю
И уже ни на что не годится.

Ну, а счастье его поимеет –
Станет гением или занудой,
Накарябает горы пустого.

Сам мужик ничего не имеет,
Кроме мыслей и жажды открытий
Мест, где он для чего-нибудь нужен.

Вот такие дела, «повелитель».
Изменить что, едва ли возможно,
Но пытаются с рожей побитой…
;)

P.S. Это рецезия на "Допустим, женщина имеет..." Димы Артиса.
Но поскольку он на рецензии не отвечает, то и ничего под его
стихотворением не поставлено. Думаю обойдётся. )