Мы просто приснились кому-то...
Дорога усыпана снегом.
Обрывки внезапного утра
стремительно падают с неба.
Бульдозера ржавая рожа,
деревья в сугробах по пояс.
Сто градусов. Спирта? Мороза?
Маразма? Невидимый полюс
вмерзает, как брошеный якорь,
в безмолвное море покоя,
в дома, где не громко, не ярко,
в туманные дебри попоек,
и в чёрную бездну котельной,
и в белую плоскость страницы...
А там - всё равно. В самом деле,
ведь это кому-то лишь снится...
1987
Мы просто приснились...
© Copyright: Владимир Штокман, 2008
Свидетельство о публикации №108031602961
Свидетельство о публикации №108031602961
Рецензии
