Ответ той, которая назвала меня рифмоплётом

Я давно не сочинял,
не творил стихотворенья,
я в себе переживал
ваши откровенья…

Я прикладывал к себе
эти ваши злые строчки,
словно снова по судьбе
спотыкался я о кочки.

Но обиды улеглись,
как в кострище головёшка,
и ответы родились
неприятные немножко.

Я себя вливал в стихи,
был с собой я в примиреньи,
но сочли вы за грехи
все мои стихотворенья.

Вы мне ставили в укор,
что я в рифмах беззаботен,
и стихи мои, как сор,
у поэтов не в почёте.

Мимоходом вы меня
потрясали, словно грушу,
а ведь, чувствами звеня,
раскрывал в стихах я душу.

Помню, был в ладу с собой,
был я счастлив, смел и весел,
и стихи живой водой
превращались в тексты песен,

И кружилась голова
посредине зимней ночки,
и волшебные слова
я нанизывал на строчки.

И из смысла этих слов
сотворял я ожерелье,
чтобы после дивных снов
было сладкое похмелье…

И гудел огонь в крови,
как свидетель соучастья
моей гибели в любви
и немыслимого счастья!

И мечтал я, чтоб опять
пережить восторги ночек,
чтобы нежно целовать
окольцованный пупочек.

С обожанием смотреть
на пушистые ресницы
и неистово хотеть
исписать любви страницы….

Пусть другой поэт нальёт
сердцу вашему бальзама.
Говорите, рифмоплёт?
Рифмы я плету упрямо?

Все слова сойдут на «нет»,
словно свежая пороша,
я, конечно, не поэт,
как ваш Котя или Гоша….

Можно их стихи читать,
можно ими восхищаться,
но не стану возражать -
я собой хочу остаться!

Чувства буду запускать
в небо искренним полётом
и себя поэтом звать,
а не жалким рифмоплётом….

Я без вас разворошу
свои чувства в виде строчек,
не читайте их, прошу,
я для вас теперь
лишь прочерк….

Без комментов потерплю,
в осуждение творимых,
потому что я люблю
лишь своих
любимых!

И, наверное, пойму
суть суждений непохожих….
От друзей я всё приму,
но не от прохожих.