Кризис среднего возраста

Пролог:
Душой, от юбилея к юбилею
Отчётливее слыша сердца мелос,
Мы чувствуем всё глубже, как болеем
Одним недугом под названьем - ЗРЕЛОСТЬ!


Тридцать лет для мужчин - это зрелости вкус,
Что кислит, словно "белый налив",
Это возраст, когда Назарей Иисус
Выбрал путь на Ие'русалим.

Это новая вера в себя и себе
За порогом апостольских врат,
Где житейскую мудрость от бремени бед
Обрести наступает пора.

Это замкнутый круг наработанных черт
Поведения, стиля, ума-
Интересы "под ключ", вместо связки ключей,
Ко всему подходящих весьма.

НЕДОсып, НЕДОсытость, и куча других
Безобразно растущих "НЕДО...",
Ни друзей, ни врагов, лишь дела и долги
В бесконечности лиц чередой.

Вот зажёгся ночник, полночь выбелил свет,
Где мужчина в холодном поту
Вывел корень квадратный из прОжитых лет,
Как резерв на большую мечту.

Но едва осознал, что окончился срок
Постижения главных вершин,
Кризис среднего возраста пулей в висок
Просвистел из обоймы причин.

Голова от недавно роскошных волос
Получила последний "Привет..."...
Для мужчин тридцать лет- перестройка всерьёз
Восприятий "на" и "в" голове.

Снова хочется в школу под первый звонок
Без вмешательства рук ворожей…
Если б очень хотел, может запросто смог…
Да, нельзя… если тридцать уже!

(прошло три года)

Что-то надломилось
У меня внутри.
Бог явил мне милость
Встретить тридцать три;
Вроде, жизнь ключом проточным бьёт...
Что ж стоит в зачётке "незачёт"!???

(прошло ещё два года)

Я Богу задаю вопрос опять:
-Мне тридцать пять?
-Да. Тридцать пять.
-Возможно ли пустить ход жизни вспять?
-Не могут вспять часы бежать!
-А коль хочу судьбу переписать?
-Закрой тетрадь. Порви тетрадь!
-Мне надо стать собой и жить начать,
переосмыслив пройденную гать!
-Тебе cегодня только тридцать пять...
Поверь в себя, и хватит причитать!
Не всю ты землю обошёл, а пядь...
Хорош орать!

(прошло пять лет)

Поднимите беленькой Вы бокалы полные,
Выпейте по маленькой, а потом ещё...
Мне субботой серенькой сорок лет исполнилось.
Я пока не старенький, но совсем большой.

Как-то очень суетно, быстро и неистово
Пролетели юные вешние года.
Ох, головка буйная цвета неземлистого
Не тряхнет мне локоном больше никогда.

Я гуляю лысенький, и щетиной седенькой
Выдаю свой истинный возраст на лицо.
Мне субботой серенькой, с праздничною песенкой
Сорок лет аукнулось матерным словцом.

Я старой кожи сбрасываю шёлк.
Он, ветошью сползаюший по телу,
Уж не обманет в абсолютно белом
Душой, что смотрится и чёрной хорошо!

В воскресный день проклацало по нервам:
Вот он и стукнул в двери, сорок первый!
Пришёл без объявления войны,
Как по сценарию, добавив седины
Мне в бороду, прищурившись хитро...
Уж, новый бес прощупывать ребро
Спешит, едва дождавшись оглашения
Помпезных приговоров Дня Рождения.

(29-ые сентября нескольких лет с 2008 г.)