Сорок пуль. Андрей Минус

Куплет 1
Сорок пуль в стакане… Израненный мозг сползает клопом по стене…
Мы – отражение в лужах серого дня…
На чердаке жил крылатый горнист, но он погиб на войне.
Он любил рисовать облака на этикетках вина…
А теперь кто-то черный кромсает буквы заглавий
Поэм, тех, что он мне в наследство оставил…

Припев:
Горсть пепла, ворох золы мы оставим на грязном столе.
Наденем темные стекла и молча покинем кабак.
Дни жестоки и злы… Снова бензин на нуле…
Жизнь как мусорный бак…


Куплет 2
Натюрморт из бутылок и тоста строка наполнят прокисшую явь…
Вагон терзаний уносится вдаль по кривой…
Ганнибал с Македонским мне сказали: «Кокарду на фуражке поправь!»,
Когда я повел полки, махнув правой рукой…
За мутной рекой догорают седые селенья
И живая вода доходит до точки кипенья…


Припев:
Горсть пепла, ворох золы мы оставим на грязном столе.
Наденем темные стекла и молча покинем кабак.
Дни жестоки и злы… Снова бензин на нуле…
Жизнь как мусорный бак…


Куплет 3
На голос флейты моей прилетел филин с дырой в голове…
Он налил в рюмку огонь, а в кружку янтарь…
Крылья его – бессонная ночь, а глаза – фонари аллей…
Я вновь упал из окна и превратился в январь…
И по тропам моим бродят голодные волки…
И от солнца в окне снова не вижу я толку…


Припев:
Горсть пепла, ворох золы мы оставим на грязном столе.
Наденем темные стекла и молча покинем кабак.
Дни жестоки и злы… Снова бензин на нуле…
Жизнь как мусорный бак…