Письмо

        Я люблю читать твои письма, как книгу. В каждой страничке - ты. Милый , задумчивый Кай. Весь в себе, как дом, с наглухо заколоченными окнами, где можно увидеть блики свечей, дрожащие тени, но я не знаю, что там, внутри, потому что нахожусь в саду, где снег и ветер. Мне хочется войти в дом и согреться.
Я могу притвориться котенком и побродить чуть-чуть по комнатам, а потом забраться тебе на колени, когда ты будешь сидеть в кресле и смотреть на горящую свечу. Я загляну в твои глаза. О чем ты думаешь? Ты где-то далеко, не здесь. Где-то дальше холодного каменного Питера, дальше замерзшей Невы.
Когда я смотрю на тебя, то вспоминаю море, и светлую дорожку уходящего солнца...и еще южную жаркую ночь! И мириады звезд! Ты сидишь в кресле и шепчешь стихи, я вижу как рождаются первые строчки...
Я не могу долго быть котенком, мне пора возвращаться домой. Мой дом стоит посреди поля, обдуваемый со всех сторон злым весенним ветром. Это новый микрорайон, здесь успели построить только один дом в пятнадцать этажей. Кто-то назвал этот район розой ветров, местом , где ветер попадает в воронку, и дом стоит в ее эпицентре.
Я живу на пятнадцатом этаже и могу смотреть на землю сверху. Но только на землю, потому что вокруг еще ничего не построили. Дом утопает в зелени летом, а сейчас он некрасивый и серый, среди черных замерзших деревьев.
Летом, когда роза ветров треплет кроны деревьев, и зелень волнуется, дом кажется кораблем, и плывет по зеленому морю. Как жаль, что ты живешь в далеком Питере и не видишь этого.
Я могу притвориться птицей и перелететь зеленое море и опуститься на пороге твоего дома, с наглухо заколоченными окнами. Я буду петь песню, красивую и печальную, о дальних странах и кораблях, о доме в пятнадцать этажей, расположенном в розе ветров, о тебе. Может быть, ты услышишь мою песню и откроешь окна?
Наверное , это интересно, быть птицей и петь о том, что вижу и люблю.
Я сказала ЛЮБЛЮ?