Опять меня, не скуки ради,
Воспоминанием храним,
Узор кладбищенской ограды
Манит изяществом своим.
Взялась зелёной гнилью стружка
Под перекладиной резной…
Могилы. Склеп. И вот церквушка –
Как барышня передо мной.
Была суббота: вечер зноен.
Стоял июль. На склоне дня
Святые с тихих колоколен
Смотрели молча на меня.
И я вошёл, безмолвно, робко,
С оглядкой детскою. Попы
В тяжёлых рясниках. Молодка.
Свеча. Дыхание толпы.
И тишина. Но вдруг запели,
И словно бы под небеса
Под своды терцией взлетели
Большого хора голоса.
И будто волнами хлестнуло,
Едва лишь я успел вздохнуть,
Надсадным, стенающим гулом
Мою взволнованную грудь.
А я стоял, и мне казалось,
Что церковь, звуками полна,
Не храмик божий, а страна,
Что как младенец разрыдалась
Опять меня, не скуки ради...
© Copyright: Сергей Субботкин, 2008
Свидетельство о публикации №108031301878
Свидетельство о публикации №108031301878
Рецензии
