Разбейся оземь, лишь потом пиши...

Умельцы беспричинно править тризны,
В слезливых строчках души вороша,
Мы сами много ль знаем то о жизни
За чёрною чертой карандаша?
За приторным уютом кабинетов,
Обёрнутых заглушкою из штор.
За смачною затяжкой сигаретой
И тонкой струйкой дыма в монитор...
Тепля желудки рафинадным чаем,
А кожу кресел тяжестью задов,
Мы пишем и наивно полагаем,
Что мир – бардак и был всегда таков.
Что в тонкой вязи наших многострочий,
Привычно рассуждая о любви,
Мы чуем, будто, сердце кровоточит,
И в раз великомученно скулим.
Скулим и рвёмся спящею душою
Поведать миру книжную печаль.
А, выйдет обойдённым быть молвою,
Тоскуем - не заметили, а жаль.
Вот этот шёпот кабинетной музы,
Что и не муза попросту, а б....,
Как тяжек он, как давит мысли грузом,
Как нам давно уже пора понять,
Что и не шёпот он - мышиный шорох,
А мысли эти – просто голыши...
Люби, томись, вдыхай ноздрями порох,
Разбейся оземь...
Лишь потом пиши...