Зря не плачь над стихами, милая,
Лучше слезы побереги.
Через год ты к моей могиле
Горевать и рыдать приходи.
Моя смерть уже сети расставила,
Моя пуля летит не глядя.
Через двенадцать месяцев
Я погибну в Джелалабаде.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.