Музыкант и кактус

Однажды в доме шесть, квартире двадцать,
В одной из тех, где пыль восьми слоев,
Где даже чтоб в любви признаться
Нельзя найти достойных слов,
Где затхлый воздух приторен в застое,
Где умерли от старости обои,
Где сыплет штукатуркой потолок,
На подоконнике расцвел единственный цветок.

В своем горшке из обожженой глины,
В отчаянном предгибельном стремленьи
Тот старый кактус из под слоя паутины
На встречу солнцу протянул цветов сплетенье.
А рядом так же чах, своей судьбе не рад
Из черно-белых красок музыкант.
Сидел с бутылкою и видом непогожим.
Оставил музу за стеклом. Душа, обтянутая кожей...

Вот он, неначатый закончив разговор,
Стакан наполнил радостью народной,
Как вдруг, на кактус обратив свой взор,
Другой стакан залил водой холодной.
И, как-то слабо улыбаясь, говорил:
"Твое здоровье друг. Ты молодец. Ты заслужил."
Чуть слышно чокнулись стаканы,
И каждый свою жажду утолил.

Залюбовался музыкант цветком и зарыдал.
А кактус все смотрел в оконце,
Где вдалеке на небе его ждал
Прекрасный, жгучий обод солнца.
Цветок чудесный, как звезда, уныние нарушил,
Вернув нулю однёрку, а поэту душу.
И робко сжав в руке гитарный гриф,
Наш музыкант для кактуса несложный спел мотив.

Текла вода, светило солнце, годы пролетали,
И кактуса и музыканта уж не стало.
Но время никогда не скроет тенью
Живительно-чудесных лепестков сплетенье.
Да и сейчас летает призрак в отраженьи луж
Ранимой дружбы двух колючих душ.
Да и сейчас наш музыкант, под сенью райской ивы,
Играет кактусу свои несложные мотивы.