Летят минуты и слова,
Как ветер в поле, поезда.
Как истребитель летят часы
Не жизнь цветёт, цветут цветы.
И двадцать первая зима
Сменила цвет, сошла с ума
И растворилась в слепящем диске,
Не греет он, он так не близко.
Я нахожусь в какой-то тьме,
Закрытой болью, как в тюрьме.
Через глазок смотрю на мир
В руке тридцать восьмой калибр.
Сквозь линзу мир такой простой,
Но одновременно чужой.
Поток машин, людей без лиц
Летят, смешав с собою птиц.
Жить этим днём я не могу
Я задыхаюсь, как в плену.
Кидаю кости на день вперёд,
Быть может вскоре повезёт.
***
© Copyright: Виталий Ряшенцев, 2008
Свидетельство о публикации №108031003809
Свидетельство о публикации №108031003809
Рецензии
