Танцовщица. Париж, 1917 год

Ритм задаёт звук тамбурина,
А флейта, знай, поёт мотив.
Наряд прозрачней паутины -
Не вздрогнет только, кто ленив.

Как ходят бёдра Танцовщицы,
Под бисером, волнуя грудь.
Глаза её – глаза тигрицы
И не понятна сердца суть.

Спадают лёгкие одежды,
Она почти уже нага.
Партер волнуется в надежде
Увидеть, как бела нога.

Быстрее музыка играет!
Горящий взор пленил мужчин.
Лишь бисер прелести скрывает.
И шёлк стирает пот с личин.

Летит под потолок свист флейты,
И умолкает барабан.
Взрываются аплодисменты!
Она платком скрывает стан.

В честь танца тосты в ресторане,
Но разговоры о войне.
О новых танках, что в Бретани –
И ходят боши* по струне.

О переброске двух дивизий,
«Где Жорж? Он лучший из драгун»,
Поставке армии провизий,
«Анри сказал…Вот так хвастун!»

Но диве стало одиноко…
На ген. штабиста жгучий взгляд!
Как удивительно жестока,
Страстна, прекрасна – всё подряд!

Париж сереет ранним утром…
На кресле тусклость эполет…
Как тихо губы шепчут сутры,
А под подушкою стилет.

Война в окно, как запах гари…
С постели жёстко: «Есть вопрос.
Готова к смерти, Мата Хари?!
Войдите! Взять! И на допрос!»



* – презрительное название французами немцев.