Забытый поэт

Навылет - сны, и спертый дух тоски,
где улица - лишь продолженье взгляда,
кусты, ракушки - мертвые куски
под вечер, ночью, утром - на два ряда,

когда рассвет неотделим от стен,
и только кошка выглядит живою,
а пасть двора, как мертвый Гуинплен -
тебя обдаст привычною волною

покорности поношенной судьбе,
как старый шарф и стертые ботинки,
как вермишель на завтрак и обед,
не изменить, ни капли, ни солинки,

и не прожить уже другой судьбы,
не привязав себя иным талантом,
как только тот, что складкой у губы
все резче, горше - путника, ваганта -

по дням чужим и судьбам не своим,
где разливают улицы улыбки,
и где-то там такой же пилигрим,
мелькает плащ серебряною рыбкой,

ну здравствуй, здравствуй, грешник и поэт,
ты растворился в собственных твореньях,
без имени, без пряжек и манжет,
ты эхо - слова, музыки и пенья,

всего лишь нищий, нищий царь и Бог
сиятельного утреннего света...
как розов мрамор, изумруден мох
на улице забытого поэта.