Я женщина, поэт

Предыстория.
Наткнулась на четыре строчки некоего «поэта».
Лучше бы он меня не трогал.

Я – женщина, поэт.Пусть я блондинка.
Пшеничный цвет волос не умалит таланта моего.
В характере есть у меня перчинка.
Сцеплюсь, если обидят, с каждым! Кто кого ?

Как чёрная вдова вас убивать я буду,
    если станет скучно.
Не остановят мольбы, смятая постель.
Напьюсь шампанского к утру я вусмерть,
И вызову, куражась, местного бретёра на дуэль.

Я с удовольствием сыграю с вами
    в «русскую рулетку».
Поставлю все, что есть в карманах , на "зеро".
Кто мне осмелится сказать, что не поэт я,
а блондинка и кокетка ,
Пера почувствует на шкуре остриё!

Не только для мужчин "Стихира". Но стихия
Мне тоже кое-что для нападения дала.
Пишу, коль разозлят, отличные стихи я
И мысли – частоколом ровным острия.

Я разозлюсь- меня не остановишь.
Бумажный тесен мне тогда формат.
Что делать, шила из мешка не скроешь,
Во мне сидит задира , дуэлянт.

Куснул меня ты, думая, блондинка,дура,
А модератор пропусти твои поганые стишки.
Пока не отомщу - сегодня не усну я.
Поплатишься сейчас за все свои грехи!

Как мог ,собой любуясь, лопаясь самодовольством,
С вершины самолюбия мужского, идиот,
Сказать с высокомерием тупого превосходства,
Что не стихи писать мне , а варить компот?!

Что знаешь обо мне ты, глупое созданье,
В мужском величии не видя рядом ничего ?
Надеешься, что опусы твои нетленны
      попадут в изданье?
Себя мнишь на вершине, рядом – никого ?!

А мы , простые дуры от "Стихиры ",
Творим, рожаем, любим, варим борщ, компот,
И тех, кто нас блондинок унижает,
Дерьмом их собственным залепим рот!

Я – женщина, поэт. Пусть я блондинка.
Пшеничный цвет волос не умалит таланта моего!
В характере есть у меня чертинка.
Скрестили шпаги и – моя Победа! Я - его!

                Ппелагея Соболева
06. 03. 08Г..