Поэт

 

Случайно встретились с подругой
Далекой юности моей
И с многолетнею разлукой
Расстались сразу у дверей.

"Ну как дела? Как жизнь,родная?
Чем занимаешся,скажи!"
"Да все нормально,иногда я
Тaк для души пишу стихи."

"Стихи писать-какая скука...
Из сотни,тысячи затей
Ты не могла себе подруга
Найти занятий веселей?...

Писать стихи,слагать поэмы
Искать мучительно слова...
Шизофренией от богемы
Твоя забита голова."

Что мне ответить,я не знаю
Совсем не трудно мне писать
Свою тетрадь я открываю
И начинаю колдовать...

Слова прийдут из неоткуда
Порой стоят передо мной
И вновь исчезнут,верь подруга
Лишь зарифмованной строкой.

И лягут ровными рядами
Красуясь,чей же слог длинней
И будто говорят:"Займись-ка нами!
И в рифму нас сложи скорей!"
--------------------------------
Талант

Талант,ты говоришь...возможно
Хоть я б сказала это осторожно.
Стихоплетеньем я б назвала это,
Ведь нам не стать ни Пушкиным,ни Фетом...

Другой вопрос,как с этим дальше жить?
Куда же это можно применить?
И вот что думаю теперь об этом,
Для нас ,я полагaю,было бы ответом...

Ведь пишем мы с тобой стиxи,
Так скажем просто для души...
Ведь это нашей сущности nотребность,
Зачем тогда пиар нам и известноcть?...

И я решила для себя cамой,
Что все стихи написанные мной,
Я напечатаю,отправлю все в альбом,
Чтоб мои детки все прочли потом...

Возможно,что им это и не нужно
Но жили мы всегда довольно дрyжно...
Поэтому я только лишь мечтаю,
Что и меня когда-то прочитают...
------------------------------------
Поэт

"Привет!Привет!Хотел узнать,
Как в жизни выглядят поэты,
Но по тебе я не могу сказать,
Что есть у них особые приметы.

Нет нимба ангела над головой,
Нет рог,хвоста,копыт.Особенных
Различий,чем отличить между собой,
Поэтов от людей обычных.

Ты женщина,такая же,как все.
Не вижу ничего в тебе такого,
Что показать могло бы мне,
Поэты-люди племени другого."

"Глупец! Снаружи ты хотел увидеть,
Все,что написано моей душой.
Хотел меня ты критикой обидеть,
Пусть бог рассудит нас с тобой!

Поэт такой же,как и все в округе,
Романтик,фаталист иль оптимист.
Писать косые строчки друг на друге,
Им боже ручку дал и новый лист,

Поэт споет,когда наступит время,
Любовь иль грусть на сердце у него.
Уйдет печаль, как вымершее племя,
А это для него сейчас важней всего.

Пределов нет для любящих поэтов,
Они повсюду свое счастье ищут.
И языком дамокловых памфлетов,
Нам на бумаге все чего-то пишут.

Никто не может так сгорать прекрасно,
Любовь в поэте,как зажженная свеча.
Вся жизнь его прожита не напрасно,
Он рвался ввысь-звездой была мечта."