Ода юмору

Хочу сам себя я порадовать,
Стихи настрочив без труда.
Командовать можно парадами,
Но юмором – никогда.

Он сам над собой хохочет.
Боится его графоман:
Чтоб не схлопотать пощёчин,
Бежит, как от пули кабан.

Я юмор считаю искусством:
То жалит он, как пчела,
То грубым бывает, то грустным,
То тоненьким, как игла.

Бывает главнее главков.
Хохочет он, как король.
В друзьях у него – Булгаков,
Марк Твен и Франс Анатоль.

И Гоголь, И Карел Чапек.
Вийон. Салтыков-Щедрин…
В нём что-то есть от взрывчатки:
Взрывает тоску и сплин.

Сестра у него – афористика,
А брат родной – парадокс.
Нет, юмор – это не мистика,
Не лилия и не флокс.

Он – в каждом движении юрком.
И если опасно, он – там.
Хотите бороться с юмором?
Он дулю покажет вам.

Хотите – в тюрьму упрячьте.
Удастся ли? Чёрта с два!
Он снова, как флаги на мачтах,
Свои развевает слова.

И зря ежедневно над юмором
Звенят топоры и мечи.
Ха-ха! И на плахе не умер он,
Бессильны его палачи!