Август

       Единственное, от чего позволю себе Вас предостеречь,
       так это от писания гражданских стихов о радостях материнства.
                       М.
    
       А туда, где молча Мать стояла,
       Так никто взглянуть и не посмел.
                А. Ахматова. Распятие

       

Расколот август, вытекает сок,
чернеют дни, четверг и скоро гости
войдут шумливо, двор наискосок
перечеркнув шагами. Станут горсти

к еде готовясь, споро омывать,
махровый ком отбрасывая мокрый.
Из-под ресниц на детскую кровать
коситься вопросительно. А стёкла:

очки и окна, стопки и графин –
от радости великой запотеют.
Немудрено – уснул хозяйкин сын,
искупанный в ромашке и шалфее.

Ни тосты, ни тарелок перезвон
панёнка не касаются покуда.
Младенчество – от бренности заслон,
преграда между суетой и чудом.

Ликуют все. Поодаль мать стоит,
чужда веселью, словно издалёка
пришла сейчас, и ноша тяготит,
что ей назначена без отдыха и срока.