Мои лечебные строки навевают скуку,
Они лишь мне ценны как захворавшему отвар,
Лелею их, мусолю и подкармливаю
Не зная устали, как будто высший дар
Иль что-то что талант, уменье,
Несущие владельцу смысл творить
За тем, кто пишет исцеляясь
Вопрос не встанет "Как же с этим жить?"
Слова, слова - чуть греют, чуть уколят,
Спасут, насторожат, потом опять
И млеет сердце, дышать чуть легче,
Смотреть спокойнее, глазами размышлять
И слушать сны, где бездны нету края
И если падаешь, то до конца.
Где ошибаясь, нет пути в начало,
А старца дряхлого не превратить в юнца.
22.02.2008
***
© Copyright: Анастасия Чевтаева, 2008
Свидетельство о публикации №108030203838
Свидетельство о публикации №108030203838
Рецензии
