я переделываю чувства:
тендиция идет на кратос мозга,
замазываю краской густо
память. но понимаю - уже поздно.
в помятом шелесте тетради,
на желтых вытертых страницах
и в постаревшей памяти бумаги
я все в мечтах летаю, будто птица.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.