Она была скульптором..

Она была скульптором, и ваяла,
Из белой глины будто живых людей..
Потом оживляла их под одеялом..
И поступала с ними так, как хотелось ей,

была невинной, словно ангел пела,
Или распутной, как проститутка..
Всё это для неё было лишь шуткой,
она делала с ними всё, что хотела..
Они - её слуги, она - их королева..

Потом они надоедали ей..
она выносила их в маленький сад..
Под холод и под стаи голубей..
Шепча на ухо: "тебе нет пути назад.."

И продолжалось так годами...
Фавориты менялись один за одним,
времена года менялись временами,
весенний туман сменял осенний дым..

в саду оставалось всё меньше места,
она веселилась, будто юная невеста,
Хоть давно минули уже её юные года,
Осыпались листья, утекла вода..

И когда устали её руки месить глину,
И вечерами от холода ломило спину..
Она всё чаще выходила отдохнуть
В холодный сад, чтоб помянуть

Тех, кто всё ещё тянул к ней руки.
Пытаясь избежать разлуки..

Пройдут года, и ветер сточит
С лица скульптур улыбки..
Пройдут года, она захочет
Исправить все ошибки...

И как-то, сидя на старой скамейке
Она ощутит приближение смерти..
Замолкнут в клетке её канарейки..
Замолкнут в аду на мгновение черти..

И на немой вопрос: "Это конец?"
Придет ответ "да, ты заслужила ад."
И целый хор небьющихся сердец..
Прошепчет: "Тебе нет пути назад.."