Образ твой наверно с неба послан.
Острых слов раскаяния плеть,
Неужели не тебе я создан?
Не дано мне в век уразуметь.
Но стучит в груди кровавой нитью,
Чувство что над разумом всевластно,
Пропишу себе я по наитью,
Девятиграммовое лекарство.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.