Молоточком внутри стучат
Мысли шалые – на бегу:
«Я могу от него зачать.
И родить от него – могу.
Я могу…»
Только дело в том,
Что не время еще пока,
И заброшен покуда дом,
И походка моя легка,
И не хочется коротать
Дни в заботе о малыше…
Я делю с ним свою кровать –
Среди прочих своих вещей.
Мир привычный в руке зажат –
Удержу, если хватит сил.
«Я боюсь от него рожать,
Даже если бы он просил…»
Перечитал с полсотни стихов, от последних к ранним, а потом вперемешку... Порадовался, что не стал править ошибки и опечатки, как порывался несколько раз поначалу. Вижу теперь - это было бы слишком мелко. Тебе, скорее всего, не нужна ни хула, ни похвала - самодостаточность сквозит почти во всех стихах. Стихах сильных как горная река, и острых как бритва. Читаешь - не порезаться бы. Чувства, стиль, рифмы, слог. Пренебрежение сильного, и - на контрасте - слабость уставшего. Спасибо за возможность это всё пережить, читая. Я потрясён такой находкой.
В общем, браво!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.