Смычком по струнам или венам,
Песчаной бурей по щекам,
Срываясь с губ дрожащих пеной,
На землю падает чека.
В бессилии разжались пальцы,
Не держит больше этот мир
Ничто. И снова вечные скитальцы
Падут к ногам, крича «Mon sir!»,
Очередному палачу, что жжёт искусство,
Вечные книги и людей
Ради того, чтоб уничтожить чувства,
Избавить от эмоций и идей
Всех, кто способен мыслить, представляя
Опасность его власти. И судьба
Постигнет этот мир другая —
Не бег и не полёт, но мерная ходьба.
И, замыкая жизнь в циклическом кругу,
Сжигать бумагу с мыслью о ночлеге
Я не могу. Я просто не могу
Жить здесь без мысли о побеге!
451F-Рэю Брэдберри
© Copyright: Роман Ромашкин, 2008
Свидетельство о публикации №108022900985
Свидетельство о публикации №108022900985
Рецензии
