Падший Ангел

       Она смотрит на супруга с удивлением.
       - Зачем ты убил его?
       Прелестный лобик капризно хмурится, губки обижено складываются, как у ребёнка. Похоже, что у неё отняли понравившуюся игрушку.
       - Мне надоели твои приключения. Тебе было скучно? Я хотел развлечь тебя. Хотя... - он внимательно смотрит в глаза жены, - кажется, тебя это ничуть не тронуло. Ты чудовище!
       Он смеётся, как будто они обсуждают забавное происшествие, а не убийство.
       - Если об этом узнают, у тебя будут неприятности.
       - Я всё предусмотрел, навёл справки. Этот юноша прекрасно владеет шпагой, отлично стреляет. Вызвав его на дуэль, мне пришлось бы рисковать жизнью. Не хотел тебя огорчать. А так… У него никого нет, кто мог бы беспокоится о нём. Ах, да. Чуть не забыл.
       Он возвращается к телу и кладёт рядом пистолет.
       - Он застрелился сам. Ты всё равно скоро о нём забыла бы. Теперь будешь помнить какое-то время. И, что для меня важнее всего, будешь знать, чем могут кончиться твои интрижки. И хватит об этом. Нехорошо получится, если мы будем здесь, когда его найдут.
       Он берёт жену под руку, они медленно идут по аллее.
       
       Я наблюдаю за всем этим откуда-то сверху. Вижу себя лежащего на земле среди опавших листьев. Взгляд устремлен в небо. В глазах тоска. Ледяная тоска, которую невозможно передать словами. Лицо чужое, незнакомое. При жизни никогда таким не был.
       Она так и не оглянулась. Будто меня не было вовсе. Хочется рыдать, но слёз нет... ничего нет... Я есть, а у меня ничего нет. Какая-то неведомая сила поднимает меня всё выше и выше. Парочка в парке становится маленькой-маленькой. Но я всё равно вижу прядь волос, выбившуюся из-под шляпки, бусинку на перчатке, каждый листочек… да, что там листочек, любую песчинку, пылинку, стоит только пожелать посмотреть.
       Мир изменился. Невероятные краски и звуки окружают меня. Нет ничего постоянного, все меняется, перетекает одно в другое, переливается, как радужные разводы на поверхности мыльного пузыря, только названий этим цветам нет в человеческом языке. И чем дальше я поднимаюсь, тем волшебнее делается мир. Свет становится ярче и, в конце концов, затмевает всё. Только я и Свет. Голос. Он идёт ниоткуда. Я сам нахожусь в этом голосе.
       - Я ждал тебя. Ты можешь стать Ангелом. Ты любил.
       - Но, я ненавижу!
       - Ты должен простить. Прости и будешь Ангелом!
       - Не могу. Я не сделал им ничего дурного, а меня убили. Не могу.
       - Она чужая жена!
       - Мне ничего не нужно было от неё, я только любил! И, потом, она никогда не говорила о муже, словно его и не было.
       - Ты не спрашивал, ты думал только о своей любви.
       - Но я не сделал никакого зла!
       - Ты можешь стать ангелом, прости их.
       - Нет, мне ещё слишком больно.
       Голос становится тише и звучит печально:
       - Ты сделал выбор. Мне жаль.

       Падение стремительно. Снова в парке. Смотрю в свои глаза. Мир наполняется звоном. Монотонный, тоскливый он становится всё громче, сильнее. Если бы его услышал живой человек, то вероятнее всего, сердце его разорвалось бы от боли. Я не живой. Поэтому боль растворяется в звоне, а я растворяюсь в этой боли. Теперь нет времени, нет пространства. Есть небо, расцвеченное невыразимыми красками, звучащее чудесной музыкой. Я видел его, когда слышал голос. Но мне туда нельзя. Я сделал выбор и застрял в этом парке, этом замке. Я стал ветром.
       Вы слышали, как плачет ветер? Правильно. Ветер не плачет, у него нет слёз. Он поёт. И я пою. Пою в печных трубах замка, в опустевших по ночам коридорах, пою в парке, раскачивая кроны деревьев и срывая листву, ломая ветки. Пою о расстрелянной любви… утраченной вере…… погибшей надежде………… лживой красоте……….… холодной безразличной жестокости.
       Люди… Люди продолжают развлекаться. Платят немалые деньги за одну ночь в комнатке под крышей, в надежде услышать мою песню.
       Для меня нет ни прошлого, ни будущего, я везде одновременно. Я всегда. Мне известно всё обо всём. Стоит только обратить своё сознание на человека, как передо мной открывается картина его жизни. Но самое отвратительное, что мне видны все движения его души, черты характера, мысли, мотивы поступков. Это невыносимо. Но я не могу умереть второй раз. И я пою. Проношусь холодным ветром по коридорам, поднимаю столб пыли или опавших листьев в том месте, где меня убили и пою...
       Люди сочинили сказку про бедного юношу, лишившего себя жизни из-за неразделённой любви. Те, кто верит в неё, иногда слышат мой смех. Я не могу им рассказать правду, да и не хочу.
       Я не люблю людей.