Я буду жить...

Пустота рваной раной зияет где-то возле сердца...
Ненависть прошла навылет... Ничего опасного для жизни нет...
Я буду жить... Я буду снова способен различать лица...
и перестану, наконец, придумывать убедительный ответ....

Когда-нибудь, возможно, зарастут следы от рваной раны,
оставленной неровными краями безразличных слов...
Я бы вылечил себя и сам, но не хватает навыка и маны...
да, и наверное, я ещё и сам к этому исцеленью не готов...

Мне проще кутаться в печаль, как в тёплую шаль, качаясь в кресле боли...
Я просто так привык... Смирился с репликами и действиями своей роли..
она привносит в жизнь хоть какой-то смысл, и не даёт мне окончательно остыть...
ну а теперь... кому нужна моя или твоя победа? и я пытаюсь научиться плыть

против теченья, против чьих-то рук... в едином взмахе проголосовавших "против",
я вне... я словно не в пожаре боли горю, а ожидаю в доме , что стоит напротив
когда же загориться и мой дом.... вместе со мной, закрывшимся изнутри на все замки...
не слыша предложений мне помочь, не отвечая на чьи-то, возможно, твои, звонки...
И умирая, пеплом развалиться на куски...