На распутье

Как хочу написать я о чем-то другом.
О чем-то прекрасном, и светлом, и чистом...
О просторе полей, небе о голубом,
О ласковом солнечном свете лучистом...

Только что-то не то. И моё назначенье
Затерялось среди этой жизни в системе.
В жёлтый дом мне пора?..И назначьте леченье.
Я забыться хочу...Пусть меня лечит время.

Коль болит - значит честно. Но что же болит?
Человек - вот ведь странная штука, однако...
Ничего теперь в мире его не стыдит.
Только ноет порой...Только хочется плакать.

Мордой в лужу упасть. И напиться до визга.
А потом - душу тонкую настежь открыть...
Как же грань в нас тонка, эти крайности - близко.
Просто тушим пожар. Просто хочется взвыть...

Мы в реальности сами себя заковали.
В механизме как винтики вертимся мы...
Поглотила система. А мы - счастья ждали.
А нужны мы друг другу? Стране мы нужны?..

Не найти себе места...И себя не найти мне.
Не понять мне утройство системы никак...
Как и сотни миллионов тону я в рутине,
И ищу в мелочах для судьбы своей знак.

И всё как-то не так, и всё как-то уныло.
Не об этом, наверное, нужно писать.
Но в душе моей важное что-то простыло...
Что же, буду лечить. И в стихах врачевать.