Поэт и толпа, вкушающая

Эпиграф: "Толпа, нацеленная растоптать святое, ждала приказа"
Из сборника "Дым Думы"

Я пел бы матом,
Да вы не поймете!
Поэты - лихие парни:
Тошнит нас комочками слов.

В сердцах ваших хлам:
Склизлый, вонючий...
А в головах трава -
вот-вот прорастёт из глаз.

Садовник наш - Спид Великий,
Сажает нас на диету:
трахать приходится стены
Глазами, полными зла.

Вскипайте ж дерьмовосторгом!
Воняйте на улицах вечно,
Врывайтесь вдома смелее,
Что в глотках заклокотать!

И жёлтое облако смрада
Смешается с нашим смехом,
И лопнет презерватив
С названием странным: ЗЕМЛЯ.

По Космосу мы растетчёмся
Зеленоватым гноем:
Кой где звезду мы потушим,
Кой где расплодим жирных жаб.

Я пел бы ещё и дале,
Но мат так и прёт из глотки -
придётся заткнуть свою пасть,
Иначе меня пронесёт.

Пердольте друг друга сами -
Поэтом ведь стать не сложно:
Тошните гнилыми словами
И путь перед вами открыт.

Конечно, соврал - так надо:
Ложь ведь всегда сверкает.
А правда - гнилушка светит
В огромном боолоте тоски.

""

Знатный дымок
От сигаретки
Вихрасто завился!