Что нам жизнь - бесконечная боль, маета...
И тоска утонула в стакане под утро.
И стихи не стихи. Баловство. Ерунда...
Кто нас вылепил думал, что делает мудро.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.