Здесь жили когда-то поэты
Их взгляд был глубоким и строгим
Из воздуха делали строки
И их убивали за это
Стреляла на Заячьем пушка
Куда и зачем – непонятно
А просто ей было приятно
Быть общего счастья осьмушкой
И я здесь живу и не знаю
Как раньше не знали поэты
И их убивали за это
Без пропусков и опозданий
Хочу сплетать тебе строки
Без смысла, конца и начала
Истории, видимо, мало
Ты будешь всегда одиноким
Ты будешь всегда холодным
Пустым и зловещим немного
Ты будешь всегда против бога
Хоть это сейчас и немодно
Сам мертвый, ты полон живыми
И их ты тепло сохраняешь
Сам мертвый, ты смерти не знаешь
Твой холод в веках не остынет
25.12.07.
Петербург
© Copyright: Павел Клевцов Философ, 2008
Свидетельство о публикации №108022501828
Свидетельство о публикации №108022501828
Рецензии