Клочек бумаги рваный,
Мне хочется его дорвать,
Но стих ложится тканный -
Портниха я его и мать.
Ложится он строками,
На чистый этот клок,
Он может длиться днями,
Но кончился листок....
11.08.07.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.