К чему слова любви мне от того,
Кого в душе я скрыто презираю?
Как любит всех притворщиков порок
Что добродетель мнимой погибает.
О, если б она видеть не могла!
О, если б она слышать не умела!
Ах, если б она чистою была,
А не пылала похотливым телом.
В сугробе труп ее, дымясь лежит,
Смертельный аромат багровой пищи
Над нею в кольцах марева висит
И новых жертв, притягивая ищет.
Не прикоснувшись к вкусу, гибнет дух,
Ему не надо есть, чтоб отравиться,
Лишь осязать достаточно на слух
Рассказанные плотью небылицы.
Во тьме кромешной разжигая свет,
Ты ждал гостей,
И над котлом склоняясь,
Всё в зелье щурился, закутавшись в свой плед,
Но стынет склеп, -
Огонь не помогает...
Никто тебя не может обогреть,
Твой голод утоляет только смерть.
Ни лапки жаб, ни кровь гадюки дикой
Замешанной на соке повилики,
Не в силах сделать новый эликсир.
Рецепт твой стар,
Но начат новый пир.
Грустная песня в сумраке
© Copyright: Апокалиптика, 2008
Свидетельство о публикации №108022300071
Свидетельство о публикации №108022300071
Рецензии