Горло укутал мохнатый шарф.
Проза – как чёрный хлеб.
Маленький сборник моих стишат
Шастает по земле.
Сколько их писано – знает чёрт.
Этой шальной зимой
Кем же мне хочется быть ещё,
Кроме себя самой?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.