Ты вернёшься на пройденный круг
и, взволнованный позднею встречей,
словно старый и преданный друг,
ветер крепко обнимет за плечи...
Побежит впереди верным псом,
фейерверком подбросит листву,
и покажет тропинку в тот дом,
где давно не с тобою живу...
Чьи-то тени в окне промелькнут,
вспыхнут лампочки в кружеве штор:
не тебя это к ужину ждут,
не тебе расставляют фарфор...
Только ветер присядет рядком
и утешит, как добрый сосед,
и плаксивым, седым стариком
будет долго смотреть тебе в след...
На рассвете ты будешь в пути,
а я утром открою балкон,
и увижу, как кто-то «ПРОСТИ!»
написал на асфальте мелком...
Ты вернёшься!
© Copyright: Романова Людмила, 2008
Свидетельство о публикации №108022302641
Свидетельство о публикации №108022302641
Рецензии
С лёгкой грустью прочитал твой лирический сценарий, где главным героем вновь становится ветер. Он — частый гость в твоих произведениях, и оттого было особенно интересно проследить за его метаморфозами. В твоём стихотворении он многолик: то верный пёс, то несостоявшийся праздник-фейерверк, то участливый сосед или одинокий плаксивый старик. Образ круга здесь звучит как приговор — замкнутость, повторение, невозможность вырваться. А уют дома — тёплый ужин, фарфор, шторы — лишь острее подчёркивает холод отчуждения.
Особенно тронул контраст между этим ускользающим теплом и безнадёжностью возвращения. Надпись «ПРОСТИ!» на асфальте — отчаянная попытка быть услышанным, обречённая на то, чтобы быть смытой первым же дождём. Очень печально, но написано великолепно. В очередной раз преклоняюсь перед твоим талантом.
Я прочту эту надпись, и дрогнет рука, и на сердце осядет, как камень. Ведь не ты — это я, оттолкнувшись слегка, оборву эту нить между нами. Но вокруг тишина, только ветер-старик, мой единственный, преданный сторож. Он — мой сумрак, мой шёпот, мой тихий двойник, и ведёт, словно память, в которой не начать, не забыть, не простить, не уйти, а оставить всё так, как оставил. Я по кругу иду, возвращаюсь в пути к тому дому, что нас не прославил, но укрыл, как ладонь, и согрел, как свеча, нам и жить и любить позволяя. Только ветер вздыхает, и листья шуршат, и мой шёпот: «Прости, дорогая». Я прощаю тебя. Я прощаю себя. Мы друг друга прощали когда-то. И теперь, на рассвете, прощаясь, любя, я уйду — и уже без возврата…
Напишу я в ответ: «Не грусти,
всё проходит, и боль отойдёт,
только горечь с ресниц отпусти —
ветер снова тебя позовёт».
И, наверно, когда-нибудь вновь
ты увидишь во сне, в тишине
как прощается с нами любовь
в этом тихом, пустом октябре.
А пока я стою у окна,
и ладонью стираю "ПРОСТИ",
вижу, как опадает листва,
покрывая чужие пути.
Ветер долго кружил над тобой,
а теперь он вернулся ко мне,
и принёс мне твой шёпот ночной,
что застыл на озябшем окне.
И теперь я не буду жалеть
о прошедших с тобой вечерах,
ведь на сердце растаял тот снег,
что лежал в наших горьких словах.
На асфальте лишь надпись мелком,
как последний немой разговор,
будет смыта осенним дождём
вызывающим боль до сих пор.
С неизменными теплом и нежными чувствами к автору,
Вит Белоусов 01.10.2026 22:13 • Заявить о нарушении
Особенно тронул контраст между этим ускользающим теплом и безнадёжностью возвращения. Надпись «ПРОСТИ!» на асфальте — отчаянная попытка быть услышанным, обречённая на то, чтобы быть смытой первым же дождём. Очень печально, но написано великолепно. В очередной раз преклоняюсь перед твоим талантом.
Я прочту эту надпись, и дрогнет рука, и на сердце осядет, как камень. Ведь не ты — это я, оттолкнувшись слегка, оборву эту нить между нами. Но вокруг тишина, только ветер-старик, мой единственный, преданный сторож. Он — мой сумрак, мой шёпот, мой тихий двойник, и ведёт, словно память, в которой не начать, не забыть, не простить, не уйти, а оставить всё так, как оставил. Я по кругу иду, возвращаюсь в пути к тому дому, что нас не прославил, но укрыл, как ладонь, и согрел, как свеча, нам и жить и любить позволяя. Только ветер вздыхает, и листья шуршат, и мой шёпот: «Прости, дорогая». Я прощаю тебя. Я прощаю себя. Мы друг друга прощали когда-то. И теперь, на рассвете, прощаясь, любя, я уйду — и уже без возврата…
Напишу я в ответ: «Не грусти,
всё проходит, и боль отойдёт,
только горечь с ресниц отпусти —
ветер снова тебя позовёт».
И, наверно, когда-нибудь вновь
ты увидишь во сне, в тишине
как прощается с нами любовь
в этом тихом, пустом октябре.
А пока я стою у окна,
и ладонью стираю "ПРОСТИ",
вижу, как опадает листва,
покрывая чужие пути.
Ветер долго кружил над тобой,
а теперь он вернулся ко мне,
и принёс мне твой шёпот ночной,
что застыл на озябшем окне.
И теперь я не буду жалеть
о прошедших с тобой вечерах,
ведь на сердце растаял тот снег,
что лежал в наших горьких словах.
На асфальте лишь надпись мелком,
как последний немой разговор,
будет смыта осенним дождём
вызывающим боль до сих пор.
С неизменными теплом и нежными чувствами к автору,
Вит Белоусов 01.10.2026 22:13 • Заявить о нарушении
Осень в тот день была не просто холодной, она была колкой, как забытая обида. Я вышла на балкон, кутаясь в старый шерстяной плед, чтобы глотнуть терпкого, пахнущего мокрым асфальтом воздуха. И тут взгляд упал вниз, на тротуар. Среди луж и опавших листьев, белым крошащимся следом на сером асфальте горело одно слово - Прости!.
Написанное чужой рукой, неровно, торопливо, словно тот, кто держал мел, страшно боялся не успеть. Я замерла, вцепившись в ледяные перила. Мир вокруг застыл, звуки города стали ватными. Это слово ударило в самое сердце, и реальность на мгновение пошатнулась. Мне показалось, что время свернулось в спираль. Ведь это ты вернулся. Спустя годы, спустя целую жизнь, ты стоишь там, внизу, и смотришь вверх. Ты снова тот самый , который умел говорить самые важные вещи без слов, одними глазами и такими вот знаками на земле. Я почти услышала твой голос, хриплый и виноватый, почти почувствовала запах твоего мокрого пальто.
Прошлое, которое я так старательно замуровывала в стенах памяти, хлынуло наружу. Все недосказанное, все наши глупые ссоры и громкие молчания вдруг стали такими неважными. Важным было только это слово. Такое простое, такое невозможное.
Я стояла и смотрела на эти белые буквы, и мне казалось, что еще секунда, и ты позвонишь в дверь. Я даже сделала шаг назад, к двери, готовая бежать вниз, прочь из этой осени, навстречу твоему запоздалому ПРОСТИ...И в этот момент ветер рванул с новой силой. Он резко всколыхнул мои волосы, обжег холодом щеки и смахнул нечаянную слезу. Он пронесся сквозь меня, легкий и невесомый, но полный какой-то странной, почти человеческой нежности. Словно извинился за тебя. Словно сказал: "Это не он. Но прости его. И отпусти". Я выдохнула. Плед на плечах согрел, ветер утих, а надпись внизу начала расплываться под мелким, моросящим дождем. Я смотрела, как тают буквы, и чувствовала, как вместе с ними тает лед, который слишком долго жил в моей душе. Я прощаю тебя...
*
Ну вот и поговорили. Ты, я и Ветер...
Романова Людмила 01.10.2026 22:17 Заявить о нарушении
Написанное чужой рукой, неровно, торопливо, словно тот, кто держал мел, страшно боялся не успеть. Я замерла, вцепившись в ледяные перила. Мир вокруг застыл, звуки города стали ватными. Это слово ударило в самое сердце, и реальность на мгновение пошатнулась. Мне показалось, что время свернулось в спираль. Ведь это ты вернулся. Спустя годы, спустя целую жизнь, ты стоишь там, внизу, и смотришь вверх. Ты снова тот самый , который умел говорить самые важные вещи без слов, одними глазами и такими вот знаками на земле. Я почти услышала твой голос, хриплый и виноватый, почти почувствовала запах твоего мокрого пальто.
Прошлое, которое я так старательно замуровывала в стенах памяти, хлынуло наружу. Все недосказанное, все наши глупые ссоры и громкие молчания вдруг стали такими неважными. Важным было только это слово. Такое простое, такое невозможное.
Я стояла и смотрела на эти белые буквы, и мне казалось, что еще секунда, и ты позвонишь в дверь. Я даже сделала шаг назад, к двери, готовая бежать вниз, прочь из этой осени, навстречу твоему запоздалому ПРОСТИ...И в этот момент ветер рванул с новой силой. Он резко всколыхнул мои волосы, обжег холодом щеки и смахнул нечаянную слезу. Он пронесся сквозь меня, легкий и невесомый, но полный какой-то странной, почти человеческой нежности. Словно извинился за тебя. Словно сказал: "Это не он. Но прости его. И отпусти". Я выдохнула. Плед на плечах согрел, ветер утих, а надпись внизу начала расплываться под мелким, моросящим дождем. Я смотрела, как тают буквы, и чувствовала, как вместе с ними тает лед, который слишком долго жил в моей душе. Я прощаю тебя...
*
Ну вот и поговорили. Ты, я и Ветер...
Романова Людмила 01.10.2026 22:17 Заявить о нарушении
На это произведение написано 29 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.