из разбитого янтаря

и он ждет ее, ждет, ждет.
но она обещала поздно
приходить, приносила розы,
разбирала свою печаль,
чуть сборившую на плечах,
прижимала к височкам лед.
и он ждет ее. ждет. ждет.
и она говорила – я
буду рядом, я буду словно
кожи слой твоей, чистый, ровный,
как размазанное по дну
ощущение, что тону,
словно выпитая заря
из разбитого янтаря.
он царапал руками стены,
этот чайничек ее медный
начищал все чистейшей солью
своих собственных горьких слез
а она все искала вены
на запястьях у колких роз,
так алеющих откровенно.
и он ждал ее. ждал. ждал!
перестав уже видеть тени
на двери, просверлив колени
этим холодом на полу.
а она ему похвалу
через плечико…
не поймал.
и она ему как всегда
создавала с нуля квартиру.
супчик сварен, халат постиран,
милый, я же с тобой живу,
для тебя не снимаю серьги,
почему ты мне не поверил?
милый, я тебя позову,
когда к чаю вскипит вода.


новый дом его как журнал.
в новых окнах гуляют тучи.
захвати он на всякий случай
этот запах ее прихода,
это стерео непогоды,
как когда вдруг из солнца – дождь –
он бы помнил все эту ложь,
и как ждал ее.
как он ждал!..