Лестница

"Я иду, пытаюсь найти дверь–
Узкую дверь в темную комнату,
Где никто не найдет,
Где даже днем темно"
И. Черт

Человек сидел под лестницей. Сидел и думал, молчал.
А над ним по лестнице ходили люди: шли и ругались, смеялись, обсуждали новую юбку и новую девушку. Они что-то ели, о чем-то спорили. Они все шли по своим делам.
Но никто не знал, что под лестницей сидит Человек. Они даже не знали о нем. Не догадывались, что он там сидит.
И получается, что для себя он был, а для других его не было. Не было его боли, страха, переживаний. НИЧЕГО.
А может, этого человека вовсе не было? А так – воображаемый кто-то. . .
А для себя он был. Он сидел на лестнице и захлебывался собственными слезами и соплями. Он давился своей тоской и грустью, которые застревали комком в горле. И ни туда – ни сюда.
Он сидел. Его не было, но он слышал все. . .
А на коленях строки сворачивались клубком, чтобы потом, через малую долю Вечности, расплескаться узором и рунами на грязном, немытом полу бумаги.
Его не было, а он сидел и думал.