Демон

Вокруг лесная тьма.
Встречаются лишь вековые сосны.
И в отдалении глубокого сна
Я наблюдаю демона на ветке.
Он медленно как мотылек
Спускается на землю,
Замедленно как тень
Он приближается
И стынет в жилах кровь.
Я чувствую, как пот с меня выходит
И медленно я чувствую прохладу.
А он идет, бесшумно, не спеша,
И чувствую я резкий страшный взгляд.
Его глаза стекло напоминают,
Стать дерзкая вдруг смех мне вызывает,
Смех нервный судорожный грубый.
Пытаюсь убежать, но демон будто говорит: «стоять!»
И шаг за шагом он подходит ближе,
Но вовсе он не демон, а пророк.
Я рассмотрел его поближе и увидел:
На нем длиннющий с капюшоном плащ,
Из-под надвинутого капюшона,
Лицо, прорезанное вдохновеньем;
Белесый волос от годов поблекший
Спускается на лоб и те глаза,
Которые я видел с далека
Меня насквозь пронзают.
И я уже нисколько не боюсь.
Теперь меня заботит любопытство-
Какая у меня судьба?
Но сей пророк, ни слова не сказал,
Лишь мимо прошагал
Как будто меня нет.
И вдруг рассвет прорезался сквозь сосны
И первый луч пронзил сплошную мглу ночи.
Зоря.