Новый мир

Скриплю тихонько по бумаге,
Я на досуге иногда;
Ругаюсь сам, и сам смеюсь,
И радо мне, когда напьюсь.
Я конструирую стихи.
Леплю куплеты из мерзких слов,
И помогает мне одно лишь в этом,
Боюсь, что это не любовь.
Я не ищу себе признанья,
Не жду я почестей, похвал;
Я сам себе, и я дремаю,
Как в океане кит нарвал.
Из всех миров, мне ближе чаще
Всего один. Мой странный,
Но прекрасный мир -
В моей башке.
И что сказать, когда оратор
Лишь слышит сам себя -
В своем мозгу.
И где тот мощный медиатор,
Лишь тронь по струнам, и звучит.
А так - мычит.
А музы нет, и вдохновенье гадость.
Устал поэт. Так наступает старость.
Но не души, а старость лет,
В которых он свой строил мир,
В которых был всегда он молодым
Хоть в двадцать пять, хоть в пять по пять.
Как мне сказал один чудак, -
Что неизменен год,
Меняется его лишь номер.
Ну все, пока.
Наверняка
Поэт уж помер.
И стал он лес,
И стал он плес,
И стал он новою Землей.
Так он родил тот мир,
Который строил.