Вся жизнь ее пошлый театр,
До боли смешной и дешевый.
Ее окружают лишь гады,
Глаза в соленой истоме.
И кровь на подушке и снова
Сквозь сон проявляется слабость.
Кричать?Когда даже слово
Сказать не в горе не в радость.
Бежать от бессмысленной фальши,
На мертвой земле умирая.
И врет себе будто дальше
Предстанут ворота...
Вся жизнь ее пошлый театр...
© Copyright: Инна Халилова, 2008
Свидетельство о публикации №108022103213
Свидетельство о публикации №108022103213
Рецензии