21. 06. Накануне нашествия

Мёртвые люди на мёртвой траве
Молча лежат голова к голове...


Костёр рассекает
Охапками света
Кромешную тьму...
Мы сидим у огня.
В романтику звуков
Укуталось лето,
Из дум наших светлых
Печали гоня.

Вот ухает страшно
Какая-то птица –
Сова или филин,
А может быть, сыч.
Мы спорим, гадаем,
Боимся – приснится
Когда-нибудь этот
Таинственный кыч.

Молчать коллективно –
Не в наших привычках,
А тут вдруг притихли:
Ату их! Ату!
Дрова на исходе –
Бросаем на спичках,
Кому, словно в бездну,
Идти в черноту.

Проехало мимо...
Спасибо, Фортуна!
А друг, улыбаясь,
Пошел от костра.
Какие там страхи?!
В душе его струны
Звучали и будут
Звучать до утра.

Поэт и мечтатель,
Он с нами не спорил,
Лишь слушал и слышал
Мелодию слов.
И мы не пеняли –
Поэт не риторик,
Он, если что скажет,
То вязью стихов.

Тщедушное тело,
Высокие мысли –
И как их рождает
Его голова?..
А тьма – к нам всё ближе,
Насела, нависла,
И птица – всё громче...
Да вот и дрова!

Костёр снова хлещет
Охапками света
Тревожную ночь.
Хорошо у огня...
Но где-то отлита
Уже для поэта
Свинцовая пуля.
И штык для меня.