Мечта поэта

Вот уже ночь, а я не сплю.
Да и не лезет сон тягучий.
Я просто тихенько сижу,
а стул скрипучий, ох скрипучий.

А за окном, зимняя ночь.
Хотя февраль уже проходит.
Весна зиму прогонит прочь
и на земле захороводит

И будет радостно капель,
и будет солнышко все ярче.
Пурга пройдет, уйдет метель,
снега сойдут и станет жарче

И жизнь начнет новый виток.
Прямая совратит кривую.
Придет любовь в гнилой наш век,
а я найду тебя, вслепую

Ведь сколько можно мне бродить
Искать и ждать с моря погоды.
Быть может нимфу мне купить?
А если принесет невзгоды?

Но, что измениться потом?
И станет жизнь такой прекрасной?
А может станет райским сном?
А может тихой или страстной?

Нет лучше все же подожду
пока найду тебя, родную.
А нимфу я отдам врагу,
пусти даже нимфу и нагую

Нагая нимфа ведь ничто,
в сравнении с мечтой поэта,
она всего лишь шоколад,
а может, голая конфета.

Мечта поэта, вроде, ясна.
Внешне легка, но не проста,
она гибка, стройна, прекрасна
и в тоже время не глупа.

Вы скажите: «Поэт рехнулся!
Не сможет он найти её.
Пускай довольствуется нимфой,
нагая ж нимфа, е моё.»

На, что поэт вам улыбнется
И скажет тихое: «Ищи».
Он знает жизнь не удается,
если у жизни нет причин.

У каждого свои мечты,
свой идеал, своя дорога.
«А мне нужна лишь только ты»
Скажет парнишка недотрога.

Скажет студент и бизнесмен,
и дирижер, и тракторист,
и скажет музыкант, спортсмен
и всеми признанный артист.

Ну, а поэт мечтает ярко,
ведь без мечты, он как без рук.
Его мечта, как рифма жарка,
тонка и прочна, как бамбук.

20.02.2008