В маршрутке, утлом корабле,
Плывём куда-то
По нашей горестной земле,
Где всё нужны солдаты.
Где кто-то плачет на заре,
обняв подушку,
Но торжествует,
в январе
Убитый Пушкин.
Всё так же нищ и гол поэт-
Не кормит слово!
А обывателей толпа на всё готова.
И вот опять ведут Христа,
Вдали – Голгофа. . .
Вселенная там разъята
И оттого нам плохо. . . .
В маршрутке, утлом корабле...
© Copyright: Светлана Смирнова-Пономарёва, 2008
Свидетельство о публикации №108021603962
Свидетельство о публикации №108021603962
Рецензии
