Когда б мы знали, "из какого сора,
Растут стихи, не ведая стыда…",
То многое б осталось под забором.
Лишь кое-что не дотащить туда,
А что-то и не вытащить оттуда.
Рождение стиха – такое чудо…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.