На улице тьма.
Шаркают шины случайных авто.
Кто я, забившийся в угол,
Точно улитка…
Кто спрашивает – Кто я?
И Я – это кто?
Но все растворяется временем.
И вот уже плитка
Пуляет в хмурое утро
Горсть запахов кофе…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.