Лежу красиво в аккурат,
На праздничном столе.
Сегодня мой владыка франт,
Вон поласкает рот в вине.
И тянет руку он ко мне,
Я от волненья вся дрожу.
Как нежно он меня берет,
за талию мою.
Ну что это? Зачем, кунает головой в салат
и в рот, в картошку, в рот, в шпинат.
От перегара изо рта, да от обиды той,
Звенела голова струной стальной,
Он ковырялся мной в зубах, но такова судьба,
Какая тут еще любовь? Я вилка со стола...
***
© Copyright: Сергей Путятин, 2008
Свидетельство о публикации №108021104311
Свидетельство о публикации №108021104311
Рецензии