Пушкиниана. Новогодние сны

Намедни видел странный сон –
Я томик Пушкина листаю,
Его стихом заворожён,
Дрожу, как лист и словно таю…

Перо, чернила… Боже мой!
Моей несмелою рукой
Он сам,
Сам Пушкин ею водит!
Из-под пера бежит строка –
Проста, легка и глубока,
Он рифмы чёткие находит,
Они бегут к нему толпой,
Затем рядком – одна к другой,
Моргая глазками невинно,
Садятся по созвучьям чинно...

А я сижу и нем, и тих,
Боюсь уж вымолвить и слово,
Вот замерла рука…
И снова
Из-под пера струится стих…
Я за рукой своей слежу
В оцепененье деревянном -
Во сне причудливом и странном
И вновь - и таю, и дрожу…

Проснулся…
Вроде б сам не свой…
Что вижу? Лист перед собой,
Весь-весь исписанный стихами…

Теперь вы можете и сами
Сей труд немедленно прочесть,
Потом решайте, Ваша честь,
Что правда здесь, что небылица,
Иль попросту закрыть страницу...
* * * * *

Ну, наконец-то, Новый год,
За ним и отдых вожделенный!
От всех забот освобожденный,
Все дни и ночи напролёт
Сижу, нанизываю строчки,
Одну рифмуя за другой,
Затем – капризною рукой
Черкаю, правлю, ставлю точки,
Сверяю мыслей вязь и ход,
Мой стих, меж тем, к концу идёт...
………………………………
А за окном моим заря
По краю неба золотится,
И скоро вылетит Жар-птица,
Лучами-перьями горя...
………………………………
И вот, пред Вами, друг-читатель,
А, может, строгий мой издатель,
Лежит новорождённый труд –
Поэта вольные сказанья,
Души глубинные признанья -
Плоды полуночных минут…

Вы, верно, ведали и сами
Столь поздних бдений миражи…
О, как нам скрашивают жизнь
Вот эти игры словесами!
И мы готовы день за днём
Гореть поэзии огнём…

Уж вижу – критик заморгал –
Мол, плагиат, мол, подражанье!

ПризнАюсь честно и заранье:
Мне классик сам и помогал…

Фе-Враль 2008; Фото:
0_1db33_7a0623a3_M.jpg
*****


ВРЕМЯ НЫНЧЕ СЖАТО

Время нынче сжато,
И его всё меньше…
Не хватает дня-то,
День теперь - не день же,

А его кусочек,
Малая осьмушка…
Каб длинней денёчек,
Я б писал, как Пушкин

Нет, не Пушкин, всё же,
Нет, как он – навряд ли,
Но писал бы тоже
Длинно, просто, складно…

Я б писал поэмы
Строчек по три сотни…
А теперь поэты
Пишут блиц, и тот ведь

Лишь в четыре строчки,
Ну, быть может, в восемь…

Где б мне взять в рассрочку
Болдинскую осень?
*****