Есть живопись,есть ваяние,есть проза,
Есть музыка, поэзия, театр,
Но у меня всего одна заноза-
Бумагу столбиком марать.
Стихов написаны корзины,
Для них в столе уж места нет,
И чтобы не задаром, мимо
Я поместил их в Интернет.
На сайте, где живут как птицы,
Сидят на ветках словно снегири,
Как воробьи, вороны иль синицы
На сайте под названием *stihi*
Там птиц-поэтов просто стаи,
По 20 тысяч каждый день
Любители писать стихи слетались
Все пишут, пишут чушь и дребедень.
И вот меня попутал бес,
Как говорят: в ребро,
Пишу с хорошей рифмой, без,
О чем писать мне все равно.
Я понимаю,что-то здесь не так,
В мозгу наверно воспаление,
И я пишу, пишу чудак ...
Здесь патология. Такое вот явление.
А может я читатель ошибаюсь
И в моих виршах что-то есть?
Скажите прямо, не стесняясь
Тогда уйду. Отдав вам честь.
Пока ??
Мазохизм
© Copyright: Роберт Дарк, 2008
Свидетельство о публикации №108021001685
Свидетельство о публикации №108021001685
Рецензии
