Качаются слова на пустоте минут,
Черты углов и стен на клочья душу рвут.
Бетонная плита болит над головой,
Застыла суета холодной темнотой.
В огромном вихре лет, в мерцании огней
Рожденье – как билет на электричку дней.
И нет самоубийц, а просто есть дельцы,
Билет на свою жизнь продавшие глупцы.
Сделка
© Copyright: Ольга Муромец, 2008
Свидетельство о публикации №108020900699
Свидетельство о публикации №108020900699
Рецензии