Сверкающий на солнце клинок в твоих руках,
И узкий разрез глаз твоих – внимательных, суровых.
Безумная толпа, что хлебом не корми,
Но дай увидеть зрелища и крови.
Все, поднята рука, а палец смотрит вниз –
От императора не ждут других решений.
Сверкающий на солнце клинок ко мне летит,
И меркнет свет, вокруг одни лишь тени.
Безумная толпа беснуется вокруг.
Стекают на песок остатки моей жизни.
И умираю я, замкнув тем самым круг,
Вновь оказавшись на первом уровне игры.
Игры в гладиаторов
© Copyright: Григорий Грозный, 2008
Свидетельство о публикации №108020903684
Свидетельство о публикации №108020903684
Рецензии
