***

Чужая жизнь. Раскосыми глазами
Гляжу на откровенья за стеклом.
Мы многое в дороге растеряли.
За светлыми, осенними дождями
Уже никто не забредёт в наш дом -
Кого мы, узнавая, не узнали.
       _____________________________________

Смерть нынче недоразвитостью в моде.
Век обложался - он зашёл в тупик.
Мы смотрим обветшалый боевик,
Где пули свищут, будто - дань природе.
Смерть нынче в моде - бросила перчатку.
Тому, что зрелой жизнью налилось
И полнолуньем снов перелилось,
Чтобы последняя свершилась схватка,
Чтобы, как водится, на поле брани - бой,
В душе - вражда, а в сердце - озлобленье.
Всё действо - Мефистофеля творенье,
Хотя, как звать его - не важно, он - герой! -
В последнем воплощении геройства.
В таком вот виде - посему: война! -
Есть завершением всего она -
Законченного времени - лишь свойство.
Я на последнем выдохе мечтаю,
Что мода на безумие пройдёт,
Блеф отыграв, когда вновь растает лёд
Мелодиями ретро - их я славлю.
А что мерилом станет новых дат,
Разбросанных рукой Творца небрежно -
Замысловато, но предельно нежно -
Не ясно - для предельно глупых чад!
       _____________________________________

Ты что-то шепчешь, зная наперёд
Слова-считалки о добре и зле.
Я ухожу с песками на зубах -
Оставленной пустыни. Время врёт,
Когда опять оно навеселе -
Под многоточие в стеклярусных глазах.