По чёрным ссадинам проталин,
Когда озябший город стих,
Бреду один и гениален
Мой каждый вышептанный стих.
И никого душе не надо,
Топчу измаявшийся шар,
А мне щипки фонарных взглядов
Вонзает в спину тротуар.
Слова - они во всем послушны,
Им рукоплещет чуткий зал.
Когда-то, может быть, и Пушкин
Словами ночи отмерял.
Он, как Адам, как самый первый,
Среди освоивших перо,
В своей груди рожденьем Евы
Тревожил сонное ребро.
И Музой ставленый в дозоре,
Вослед немолкнущим устам,
Я охраняю этот город,
О чём не ведает он сам...
И Музой ставленый в дозоре...
© Copyright: Игорь Колыма, 2008
Свидетельство о публикации №108020901275
Свидетельство о публикации №108020901275
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
